Que nos queda nada

Qué nos queda, qué nos falta.
Que nos miren
Que no digan basta
¿Y el niño que mañana es hombre,
será desecho de tus palabras?
Sólo un pobre se da cuenta
de tu sombra inerte, de tu pronta muerte.
Uno que cree que es verdad,
la mentira, que ellos inventan
lee el diario en la mañana siempre
y vive según lo que dice el libro del rebelde
del inútil
del que vuelve.
Jóvenes pero no animales, pensantes pero no criminales
razonables con ideales, peligrosos sin bozales.

Cuídese don Bene, del niño que lo persigue,
no tiene ni dibujado en sus manos, esos signos
esas cosas, a las que ustedes llaman anillos,
nosotros llamamos esposas.
¿Pero qué vamos a saber nosotros?
Si ni estábamos cuando ustedes escribían,
se olvidan de la esencia
de las cabezas y de los numerosos
hombres que tanto esfuerzo pusieron
pa’ vernos crecer en libros.
Se olvidan de los cantores, que nos dieron
el alma de niño.

(Contratado por un segundo y enemistado con mi buen amigo me vi en la necesidad de escribirle esto al genio uruguayo. Véase 'Qué les queda a los jóvenes', de M. Benedetti)