La habitación

fuera del mundo que nadie habita
arrimado a una pared
visita los días de la bulla y la fiesta
en esa seca habitación
admira el cabeceo de una falsa rama
no confía en la ventana
de esa habitación mustia
las noches se mezclan, los rostros
no fue el roce de un brazo
no el sabor dulce de un fruto
quizás sea la noche el último consuelo
en esa, opaca, dudosa, habitación

La peste

cada vez son menos las voces

inmóviles, sumergiéndose

en la sombra del bosque, el bosque

ya no hay recuerdo de otras

la espalda que se observa

la huella que se observa

ramas secándose al paso
animales se jactan

animales piden el ostracismo
bestias dictan sus leyes
bestias regocijándose, vergüenza
no quedan voces casi

ínfimos hilos subterráneos

misma brisa del ayer

Ubicaciones de futuro

desde el vientre se oyeron gemir
la sangre ya no cabe en los cuerpos
tan exaltados están
que no permiten a otros acercarse
tan fuera de sí, tan agitados llegaron
que nadie supo reaccionar
fueron recibidos en hogares míseros
criados con ausencias y paredes
llenas de luces de colores
golpeados con señales ambiguas
alimentados con odio y vino
entre pares no llegan a conocerse
forman tropas informes y bastardas
eligen sus armas desde el empedrado
sienten cómo la tragedia congestiona sus venas
y ya pronto estarán muertos
mucho antes de nuestra muerte
sus hálitos invaden pasillos y calles
las rocas del camino llevan ya sus nombres
tan exaltados estaban
que no renunciaron a quemar todo
como nosotros